Day of the dead - molto meglio delle fotocopie

… perché l’amore, l’amicizia, la musica, l’arte vincono anche la morte.

Dal libro Day of the dead

 di Sara Walsh, Logos

e per amore della sfida, perché avremmo certo potuto colorare gli originali, ma quanto è più bello realizzare le proprie opere d'arte semplicemente copiando, e non fotocopiando?

Frida e Diego Una favola messicana

Cerco sempre di essere molto sincera con i miei ragazzi, e quindi non è certo un mistero il fatto che io non ami Halloween e, con esso, tutte quelle ricorrenze che negli anni si sono svuotate di significato per assumerne sempre più uno solo: quello commerciale.

Quest’anno, però, il nostro progetto Dalle radici alla Terra ci ha accompagnato fin dalle prime settimane alla scoperta di nuovi popoli, delle loro culture e delle tradizioni.

Così, non mi sono fatta sfuggire l’occasione di leggere ai ragazzi

Frida e Diego

Una favola messicana

di Fabian Negrin, Gallucci

(qui l'imperdibile recensione di Elisabetta Cremaschi su Gavroche)

e di riflettere con loro sui suoi contenuti realistici e fantastici, sulla nostra Festa dei Morti e sulle consuetudini che la accompagnano.

Naturalmente, abbiamo parlato di Frida Kahlo e Diego Rivera, in attesa di conoscerli come artisti.

Come incomincia:

Messico, primo di novembre di un anno qualunque, il Giorno dei Morti è arrivato.

L’incarico toccato a Frida nei preparativi per la festa è semplice, provvedere alle calaveritas de azùcar, i dolci a forma di teschio. Senza i teschi di zucchero che Festa dei Morti sarebbe?

Dentro il negozio di dolci, Frida incrocia Diego. Il suo fidanzato sta andando via con le guance gonfie di leccornie. Tra i denti sporge un impertinente teschietto azzurro.

-Ciao, Diego.

-Mmmmh – risponde lui.

-Questa sera vieni anche tu al cimitero?

-Mmmmh.

-Allora a dopo – saluta lei.

-Mmmmh – si congeda lui senza smettere di rosicchiare il dolce.

NEGRIN F., Frida e Diego Una favola messicana, Gallucci

Sbagliare, e chiedere perdono, ovvero Siamo qui, e proviamo a camminare sulla terra

Quanta sofferenza genera il sentirsi inadeguati, incapaci, e di conseguenza in colpa per i propri comportamenti?

Sapevo già quanta forza avesse in sé la poesia di Silvia Vecchini

Fare un errore

non c’è niente di male

fare un errore è normale

tutti lo sanno che a tutti

può capitare

ma non c’è niente di peggio

che aspettare, per fare il tuo errore,

di essere te quello scelto a tirare

il calcio di rigore.

Silvia Vecchini, Poesie della notte, del giorno, di ogni cosa intorno, Topipittori

rielaborata da molti dei miei ragazzi

Fare un errore

non c’è niente di male

nel fare un errore,

però non c’è niente

che ti torturi come

sbagliare qualcosa

che sai fare bene

Fare un errore  

è stato un disastro

ma sono gli errori

che ci rendono noi stessi

che ci rendono umani.

così come la Rima contro se stessi di Bruno Tognolini

Io lo sapevo che era sbagliato

Perché l’ho fatto?

Che lì c’è un buio, dove io cado

Perché ci vado?

Come si può essere così tonti?

Dove si va quando si è così fessi?

Come si fa a dare pugni a se stessi?

Io non ci riesco a darmi dei pugni

Ma è anche stupido che ora mi lagni

Meglio dei pugni c’è un’altra cosa

Chiedere scusa

Chiederai scusa, brutto buffone

Dirai che tu non avevi ragione

Chiederai scusa, subito e adesso

Prima di tutto a chi hai ferito

E quando hai finito

Chiederai scusa a te stesso

Bruno Tognolini, Rime di rabbia, Salani

 

utilizzate entrambe, due giorni fa, durante l'incontro poetico con i ragazzi di terza.

Ma non avevo ancora letto ad alta voce le due pagine che da qualche settimana continuano a risuonare dentro di me.

Sapevo che sarebbe stata una lettura difficile, come sempre accade quando si sceglie di dare voce a parole sublimi; non immaginavo quanto.

Non smettere di volermi bene

dal Salmo 51

Non smettere di volermi bene, non smettere mai

nemmeno quando ti faccio arrabbiare

Ho sbagliato

sapevo che non era da fare

l’ho fatto lo stesso

L’ho fatto apposta, lo so

volevo vederti perdere la pazienza

farti infuriare, farti dispetto

Non capisco che cosa mi succede, a volte

so che è sbagliato

me l’hai detto e ridetto, che è sbagliato

Ma io lo faccio lo stesso

Con pazienza mi insegni

quello che è giusto e quello che non lo è

E proprio questo io faccio

quello che non è giusto

Non posso farne a meno, è più forte di me

non sono solo io a fare così, anche gli altri lo fanno

Ma adesso è di me che voglio parlarti

Mi hai insegnato a essere sincero

chi è sincero è buono, dici sempre

Mi hai insegnato a non aver paura di quello che sono

a non nascondermi

Vieni a cercarmi, trovami

e non dirmi che non ti fidi più di me

Fammi tornare a essere contento

Non occuparti di me solo quando sbaglio

dimentica i miei errori, e non ci saranno più

Amami anche quando non me lo merito

Guardami, come quando mi vuoi bene

Anche adesso che non sei orgoglioso di me

Non mandarmi via

e non andartene neppure tu

Rimani qui, senza sgridarmi

Pensa che posso farcela e ce la farò

Pensa che sono buono e lo sarò

So che ti fidi poco delle promesse

e io non te ne faccio

So che quello che vuoi è che io capisca

questo conta, che io capisca

e che tu mi perdoni

Eccoti, finalmente sei qui, mi prendi tra le braccia

Tienimi così, e dimmelo

dimmi che mai, mai smetterai di volermi bene

(diritti riservati, copyright Giusi Quarenghi - Topipittori)

I bambini hanno ascoltato in un silenzio assoluto, davvero religioso. Fiorella, la mia collega, era senza parole e commossa quanto me. E so, ne ho certezza, che lo stessa commozione è giunta fino ad alcuni genitori.

Scrivevo solo poche settimane fa "[...] la letteratura, o almeno, questa letteratura, non ha bisogno di aggettivi: è Parola che si fa parole, e proprio attraverso le parole di un uomo che invoca il Padre (o di un bambino che parla al proprio padre, alla propria madre) ritroviamo quel'intimità, quella confidenza che dovrebbe essere propria della preghiera, e che permette di porre all'Altro le domande di senso che mai smettiamo di porci."

Una lettura per " [...] chi è qui e prova a camminare sulla terra" (dalla quarta di copertina). 

 C'è forse qualcuno che non si riconosca in questa descrizione?